Búlese a teíña dun soño lonxano. Ó xeito dun traballado pesadelo brúan as sabas dun orballo milenario. Nadiña bule, ninguén fala. Tódolos homes laceramos a historia co noso desencanto. Nadiña bule, ninguén fala. Tanxen cantos de fe neste friaxe da Alameda, carne viva volteada nesta curtiña de vento escurecido e toliñamente abeirado. Nadiña hule, ninguén fala. Mais eu, logo desta revoada de desexantes álamos, xuro retornar ó galope dun regadío de novas anduriñas, e dunha asentada resgar esta néboa de fedorentas fouciñas.
Visitas: 0